Espelho de Circe

Toda casa que atravessa décadas aprende cedo uma pedagogia silenciosa: gente entra, gente sai, e nem toda saída é apenas uma partida. Há quem chegue, encontre ali uma linguagem para algo que já estava em gestação, e permaneça. Há quem fique o tempo suficiente para reorganizar a própria vida e depois siga adiante. Há quem passe brevemente, como quem se aquece ao fogo antes de voltar à estrada. E há os que saem… levando a casa inteira nas costas. Saem como quem abandona uma aldeia levando o...

(uma versão tropical de “A Conferência dos Pássaros” de Farid ud-Din Attar) Hécate estava ajoelhada na clareira, perto do barranco, recolhendo raízes escuras que só crescem em solo que já carregou dor. Tocava a terra com familiaridade, mexendo nos tufos de erva como quem reconhece histórias antigas guardadas ali. Não havia pressa nos gestos. Era o ritmo de alguém que já viu a mesma cena humana se repetir muitas vezes, como um ciclo que insiste em ignorar seus próprios sinais. A gralha pousou...

A carapuça só encaixa porque, em algum ponto, toca de verdade.